dimanche 14 janvier 2018

Sacré Coeur




Crucifix, Cimabue, Santa  Croce de Florence.



J'entends tant de questions dans la meute aux abois,
Tant de tristes détresses,  ô terrible énigme,
Est-ce la faux qui sauve où le faux sonne en dogme?
La solution finale réside en ce bois.

Bien sûr seule la mort est l'ultime réponse,
Le dernier grand brasier, la gerbe d'étincelles,
L'aurore renaissante , l'aube jouvencelle,
L'Ange exterminateur de sa trompe l'annonce.

Son sacrifice est vrai, ma seule certitude
Réside en cet ailleurs promis aux multitudes,
Ce mot d'amour sanglant exsudé du seul coeur,

Ce  coeur qui tant m'aima qu'en  suinte  l'orifice,
Qui enseigne en saignant les dévots à l'office,
Son pardon irradie crucifiant la rancoeur.


samedi 23 décembre 2017

20 décembre 2009




Comme une eau de rosée trop vite évaporée,
 Portant l' ample reflet des vastes sycomores,
 Avant d' être absorbée au ciel, bue par l' aurore,
 Abandonne un calice floral éploré,

 Tu étais en bourgeon le jardin d' Arcadie,
 L'âge d' or sommeillait en tes formes graciles,
 Le paradis perdu d' eldorados faciles
 A dû capituler face à la maladie.

 Pour orner l' univers d' une étoile de sang,
 Le don sacrificiel d' une existence en germe
 Aux soifs de renaissance a apposé le terme,
Irradiant nos coeurs d' un mal incandescent.

 D'un baume lacrymal comme un martyr sois oint,
 Qu' au grand livre de vie ton nom l' on reconnaisse,
Fais valoir entre tous un juste droit d' aînesse,
Roi d' un monde où mon être aimanté te rejoint.



jeudi 26 octobre 2017

Bon anniversaire ma fille adorée

En l'honneur de ce tatouage si symbolique.

La chouette ulule au soir, bonne ou mauvaise augure,
Dans l'énigme des nuits, son oeil inexpressif,
 Va sonder les mystères des arbres pensifs,
 Auprès d'elle la lune fait pâle figure.

 Elle enserre en ses griffes les secrets d'antan,
 L'ombre et le sang pétris à l'abri de ses ailes
 Ont durci le diamant des plaintes éternelles
Que ton coeur retenait depuis plus de cent ans.

 Les portés disparus de tes longues attentes,
 Les hommes méprisants, les amants à tes pieds,
Cet ascendant falot, père sur le papier,
 Aucun fruit du dégoût désormais ne te tente.

 C'est en ce diamant noir qu'ils errent condamnés,
 Enserrés dans la pierre ils ont perdu leurs armes,
Je voudrais le blanchir, le laver de mes larmes,
 Le rendre transparent pour un millier d'années.

 A quoi bon soupirer car comme les rapaces,
 Tu sauras survoler les abîmes de suie,
Semant le prédateur qui vainement te suit:
 Ce n'est pas un oiseau, c'est un Ange qui passe.

dimanche 10 septembre 2017

sept ans c'est tant...


Edward Poynter: Orphée et Euridyce.


Survivrons-nous, crois-tu,à l'âge de raison?
La crise, paraît-il, le démon de l'usure,
Un poème trop long sans rime ni césure,
Temps de fleurs ou de pleurs? Quel cycle de saison?

Parce qu'il faut durer, dans l'instant, dans l'intense!
Garderas-tu la foi en ce qui nous cimente,
Quand seules l'heure et la ride jamais ne mentent,
Restons les balanciers comblant le vide immense.

Je tremble à cette idée que tu ne sois plus là,
Bruissant d'envie, de rêve,ivre de l' avenir,
Oublieux des hiers pétrifiés en menhirs,
De ma mélancolie seras-tu jamais las?

 Ton sang bouillonnant de vie sans fin me rassure,
Ta précieuse voix articule les mots
Colorant notre histoire ainsi que des émaux,
Aventure embellie sans tache ni fissure.

L'impermanence de l'être , effroi de toujours!
Fige notre alliance, nimbée d'au-delà,
O doigt de l'éternel qui nos corps modela,
Et façonne notre âme avec le même amour.








vendredi 11 août 2017

Vanité


Art Nouveau Alphonse Mucha | art nouveau by alfons mucha four seasons by alfons mucha circa 1895 ...


Mucha

Si j'avais à décrire ce qu'est la beauté..
Ce seraient les marrons dont s'est empli les poches
Un môme en tablier chaussé de ses galoches,
Dont cet orbe poli est la principauté.

L'arrondi reverdi d'une modeste chaîne
Formée par quelques glands tenus comme un trésor,
Bijoux thésaurisés plus précieux que les ors
Des têtes couronnées exercées sous les chênes.

La fleur décapitée, noble coquelicot,
Effeuillée dans le vase, pauvre ide indocile,
L'oiseau libre amputé aux départs difficiles,
L'écrit enluminé mort sous le massicot.

Tout ce qui vibre et bruisse sans la main de l'homme
Injuste et tapageur ; l'image dans la boue,
Ce que l'on crucifie et s'élève debout:
L'étincelle de vie, le doigt de Dieu en somme.

dimanche 14 mai 2017

La moitié de moi



van dongen le tango de l'archange

Je devrais l'écrire en vers libres,libre est le mot qui te convient, libre ou livre ou vivre, enfin ce qui vibre, mais ma langue maternelle va vers les Hébreux, les zébrés, par défaut les Grecs, pardon.Je t'offre ce texte, toi l'écrivain, le sensitif, l'Oedipe aux pieds percés, le préchristique.


Le malhabile adroit finement se dit gauche,
Il renverse son verre et bien des vers l'amusent,
Son sang lourd est chargé du fiel de tant de muses
Que son ciel est grisé d'un sablier qui fauche.

_Quand me donneras-tu, pitié!Ce pain dont j'ai si faim?
Ici rien ne nourrit , rassasie, désaltère
Mon âme inassouvie des mannes de la terre,
O torrentielles pluies, est-ce le ciel la fin?

Tu as voulu la peau de femmes érinyes,
Dont le remord à mort inflige sa nécrose,
Ton amour fut venin qui dans la veine implose,
Le temps fatal venu, toute histoire est finie.

Que faut-il faire alors? Moi je vais vous le dire:
On vous rendra raison, on vous dira folie,
Peu importe à la fin, mais que ce soit joli,
Je l'écris, tu l'écris,  nous n'irons pas maudire.









lundi 17 avril 2017

Reste,je t'en prie reste!




Signac, Antibes.

Si un soir tu reviens en ce jardin brouillé,
D'herbes dérangées en broussailles de garrigue,
Parmi les citrons verts, les oranges, les figues,
Ignore le passé, ne va pas trop fouiller.

Au coeur des mimosas l'or des anciens repose,
Sous la pierre se lit la sueur des artisans,
Là l'âme de nos pères se sculpte en gisants
Dans les grands oliviers,un arbre prend la pose;

Comme un cadran solaire aux flèches désarmées,
Une horloge éborgnée, une cloche alarmée
Qui tinterait en vain car privée de grelot...

Ce jardin fige en lui mes années les plus vierges;
C'est un lieu de sursis qui consume les cierges
En cires endeuillées de peurs et de sanglots.